Io lo definisco "un conto un po’ assurdo", perché parecchi di quei presunti 10.000 visitatori sono, in realtà, io stessa, tra continui "aggiornamenti" della pagina, modifiche del template e tentativi plurimi di pubblicazione (a volte ne faccio anche cinque o sei, prima di arrivare a un risultato decente… mi scuso con chi mi legge tramite i preferiti di Splinder!). Comunque, ringrazio tutti i visitatori "veri", diciamo i 25 lettori del mio Caravanserraglio: mi sto affezionando alla mia platea, e vorrei conoscervi tutti. Qualche lettore lo conosco già (una da un quarto di secolo...), altri li incontrerò nei prossimi giorni.

In realtà, considero molto più utili gli altri due "contatori" che uso in questo blog, ma che aggiorno manualmente. E’ il numero di libri letti e di film visti dall’inizio dell’anno. In questo modo, grazie a un campione di sei mesi esatti, posso stilare una statistica dei miei "consumi culturali": in media, ogni mese leggo 3 libri e vedo 2 film. Be’, non è male, ma potrei fare di meglio… Tornando all’oroscopo di ieri, mi sa che dovrei puntare tutto sull’abbondanza di tempo. Ne sento proprio la mancanza.

Da piccola (sui 14-15 anni) mi dilettavo con effemeridi e tarocchi. Poi sono cresciuta, e ho smesso di giocare con le stelle e le carte. Ma un anno fa, causa grossa crisi esistenzial-affettiva, ho cominciato a consultare tutti gli oroscopi rintracciabili in internet. Non ce n’era uno simile all’altro, così sceglievo quello a me più favorevole e cercavo di adattare la realtà alla previsione. In pratica, ho inventato l’astro-terapia, e ha funzionato. Diciamo che è un po’ la tecnica del pensiero positivo…
Ora, passata la crisi, guardo ogni tanto l’oroscopo di Internazionale, che è anche tra i miei siti "utili e futili" qui a fianco. L’autore è Rob Brezsny: mi piace come scrive, perché usa riferimenti spesso estranei alla mia cultura, ed è consultabile anche in inglese, così mi tengo in esercizio.
Anche questo oroscopo lo guardo quando mi sento giù e ho bisogno di un tiramisù. E oggi mi sento uno straccio. Ieri ho lavorato 12 ore, poi tornata a casa il mio gatto mi ha accolto con una tripla vomitata in tre punti diversi della casa. Ho cominciato a sudare (c’è un’umidità pari al 300 per cento, qui) e da ieri sera non ho ancora smesso. Così, appena arrivata in ufficio, stamattina ho dato un’occhiata all’oroscopo, e mi è andata bene. Infatti per il mio segno, quindi per un dodicesimo della popolazione, le previsioni di questa settimana (dal 22 giugno al primo luglio) sono esaltanti:

Acc… e ora che faccio? La scelta è ardua. Il denaro è utile, ma non dà la felicità, dicono. L’amicizia è preziosa, potrei puntare su questa. Le proprietà terriere… be’, mi piacerebbe aprire un Bed and Breakfast, quindi preferirei la proprietà immobiliare, quasi quasi ci faccio un pensierino. L’amore romantico? Diciamo che ce l’ho. L’ispirazione creativa? Anche quella c’è, semmai è il tempo che mi manca per metterla a frutto. Figli? Uhm…

Comunque, ho quattro settimane per decidere… Me lo date un aiutino?

La prima volta non si scorda mai, tantopiù la prima volta sott’acqua. No, non parlo di un’impresa amorosa in apnea (anche se qualcuno è arrivato sul mio Caravanserraglio, via Google, cercando "porn*star subacquea"… la fantasia non ha limiti!). Mi riferisco alla mia prima immersione: febbraio 2004, nel Mar Rosso, nella tanto vituperata località di Sharm El Sheikh. E’ vero, quella città è quanto di più artificiale e turistico si possa immaginare, ma basta mettere la faccia sott’acqua per scoprire il paradiso.

Nella foto io sono con le pinne blu, quello di fianco a me è l’istruttore. Siamo a cinque-sei metri, ed è il mio "battesimo sub". Ero andata al diving perché la giornata si profilava grigia e fredda, e avevo prenotato una semplice prova di respirazione sott’acqua a riva, così, tanto per provare l’ebbrezza delle "bolle". Ma ero l’unica iscritta, e prove gratuite per singoli non ne facevano: esigevano almeno tre-quattro persone per portare tutta l’attrezzatura a riva. Così mi hanno proposto: "Invece di una semplice respirazione, che dura pochi minuti, perché non provi un’immersione vera e propria? Costa solo 35 euro, attrezzatura compresa, e ti fai un bel giretto di mezz’ora". Furbi, quei subacquei… Perché appena entrata, dopo un corso accelerato di teoria sulla compensazione e sulla postura, ho visto delle meraviglie: in cinque minuti, ho avvistato un Balestra Titano (pesce affascinante ma temuto perché tende a mordere i sub in testa!), un bellissimo Napoleone, un buffo polipo e mi sono trovata faccia a faccia con una murena gigante! La classica fortuna dei principianti. Appena tornata a riva ho deciso che sarei diventata subacquea, così mi sono iscritta subito al corso e in tre giorni ho preso il primo brevettino Scuba Diver.

Con il caldo che fa oggi, e dopo una mattinata passata in una sala senza aria condizionata a seguire un convegno barbosissimo sul diritto d’autore, sogno di tornare presto a esplorare i fondali, anche di casa nostra. E più avanti - magari – quelli dei mari tropicali, per incontrare mante e squali. Ma l’emozione di quella prima volta non la scorderò mai.

(* D’ora in poi le parole osé le scriverò con asterischi, per evitare ulteriori accessi di navigatori interessati solo a ses*o e dintorni…)

Una grande delusione. Per i miei gusti, questo film di Walter Salles merita la sufficienza solo per la fotografia: splendidi paesaggi dell’America Latina; alcune belle immagini in bianco e nero, quasi dei "making of" di foto-ricordo. Meraviglioso il primo piano finale del vero Alberto Granado, oggi 82enne, compagno di viaggio del giovane Ernesto Guevara - non ancora il Che - in questo pellegrinaggio in moto dall’Argentina al Perù, nel 1952. Bravi gli attori, Rodrigo de la Serrna (Granado) e l’affascinante Gael Garcia Bernal (Guevara).

Ma la sceneggiatura è penosa, intrisa di banalità, e il film non regala un’emozione. Quando sento il bell’Ernesto pronunciare frasi tipo "questo viaggio mi ha cambiato, c’è tanta ingiustizia nel mondo", ecco, io m’incazzo. Non c’è mai un guizzo, un’invenzione, un’emozione. Sembra quasi una fiction tv (c’è lo zampino agiografico di Gianni Minà, e si vede). Per chi l’ha visto, segnalo la scena che mi ha fatto cadere definitivamente il film nella categoria "era meglio se non lo vedevo": la traversata a nuoto del fiume che a San Pablo separa il villaggio dei lebbrosi dal villaggio dei medici, con le due sponde a fare il tifo per Ernesto, e giubilo finale al salvifico approdo del futuro Comandante e Rivoluzionario. Insopportabile il doppiaggio: non si può far parlare dei contadini peruviani con perfetta dizione gassmaniana... Ma questa è una mia mania: dovrei vedere sempre i film in lingua originale, con sottotitoli.

Il dopo-cinema è stato più divertente: cena in osteria con partita Olanda-Svezia in tv, e frasi dei commentatori tipo "si profila all’orizzonte la lotteria dei rigori". Ma almeno loro parlavano in diretta, senza sceneggiatura scritta. Spero.

Contatore: 12 film al cinema nel 2004.

Insomma, io non sono assolutamente esperta di arte moderna e contemporanea: al massimo posso dire "questo quadro mi piace, questo no". Tutto qua. Be’, visto che da un po’ di tempo non pubblico foto di opere d'arte, eccone una di un artista che mi piace e che mi dà allegria.

Uno scrittore marocchino, una raccolta di racconti: due mie passioni letterarie riunite in un unico volume. Inoltre Tahar Ben Jelloun, nato a Fes nel 1944, ha vissuto parecchi anni a Tangeri, città che ho avuto modo di visitare da cima a fondo, per quasi due settimane, un anno fa: un’esperienza indimenticabile, per me, vissuta non da turista, ma da "ospite" - per uno stage di danza e ritmi arabi - a contatto con artisti marocchini.
E Tangeri fa spesso da sfondo ai libri di Jelloun, anche se ambientati in Occidente (da tempo vive in Francia). Compare qua e là anche in Amori stregati (Bompiani, 2003), sottotitolo passione, amicizia, tradimento. Storie di oggigiorno, ma permeate di tradizioni e superstizioni arabe.

Riporto qui un paio di estratti che mi hanno colpito in modo particolare: apparentemente in contraddizione tra loro, ma così è la vita, e la letteratura ne è lo specchio fedele.

Dello stesso autore ho letto: Giorno di silenzio a Tangeri; Il razzismo spiegato a mia figlia; Lo scrivano; L’hammam.

Contatore: 16 libri letti nel 2004.

C’è tempo fino a mezzanotte per partecipare al blogrodeo. Questo è il mio contributo, che in realtà è anche un quiz: dovete scoprire quanti blog si celano in questo "esperimento"! La soluzione domani.

Sono un po’ confusa oggi. Dovrei affrontare letture e riletture di documenti, invece mi perdo davanti alla tivù, a fare zapping, o meglio, all’italiana, il salto del canale. A volume azzerato, però, altrimenti i colleghi se ne accorgono.
Su RaiTre è appena finito Leonardo, il tg dedicato alle scienze, e ora comincia un insopportabile cartone animato giapponese. Cambio su RaiUno: primo piano sul volto di una placida signora, mi piace, mi fermo per qualche secondo. Stacco: inseguimento tra auto. Un insulso telefilm americano.
Riprendo il telecomando. ReteQuattro: pubblicità, bambini in festa si tirano stelle filanti e mangiano merendine. Argh… Lo trovassi, un programma decente! Se non è zuppa, è pan bagnato. Be’, su Canale5 c’è un tiggì. Ancora notizie dall’Iraq. Immagini da AlJazeera: sullo schermo appare un mullah. Una manifestazione contro "GeorgBush", sui cartelli c’è scritto proprio così, tutto attaccato. Vabbe’, leggerò domani i giornali. E su Italia1? Un quiz: "Romanzo di Hemingway, comincia con la lettera effe". Ma per favore… Giro su MTV, speciale sui gruppi rock italiani: una scritta in sovrimpressione mi informa che quei tipi che si dimenano sul palco sono gli Sphera. Mai sentiti. E poi il rock non è il mio genere. Chissà su La7… oh, un film. Come si chiama pure quell’attore? Dai, quello che interpretava Lester Burnham in American Beauty… possibile che io mi ricordi i nomi dei personaggi e non quelli degli attori? Mi verrà in mente stanotte, come al solito.
Ah, non ho ancora provato su RaiDue. Sembra un documentario… Bello, il mito di Gilgamesh! Ma adesso chi sono quelli lì? Oh, no… è soltanto un talk-show. Il tema è "Dolore e sventura", in studio le solite facce: Alba Parietti, Maria Rita Parsi, e c’è pure Toni Renis. Riproviamo il Tg5, ormai sarà in chiusura. "Nuovi gossip sul Principe Carlo d’Inghilterra". Non li sopporto, i servizi sui regnanti.
Basta. Sarà meglio che mi metta a lavorare.
Però è un’ora che non controllo la posta. E oggi non ho aperto neanche un blog. Per forza, con tutto il lavoro che ho da fare…
Vediamo un po’ tra i preferiti. Ecco, questo non lo leggo da settimane. Me n’ero dimenticata, del Blogrodeo. Ma dai, c’è un rodeo in corso proprio ora! Qual è il tema? "E’ un esperimento, non si sa come andrà a finire". Mah, adesso ci penso. Tanto, c’è tempo fino a mezzanotte.

Nel frettoloso post di ieri ho accennato al tema dei volti e delle voci, riferito anche alla scrittura. A me piace andare alle presentazioni dei libri perché sono curiosa di sentire la voce degli scrittori. Il volto, magari, lo conosco, anche solo dalla foto nel risvolto di copertina. Ma la voce non sempre. E apprezzo molto quando scopro che uno scrittore "scrive come parla", quando trovo, cioè, corrispondenza tra il ritmo della voce, o l’inflessione, e lo scritto. Ad esempio, quando leggo romanzi di Carlo Lucarelli o di Andrea Camilleri - tanto per fare due nomi di personaggi anche "televisivi", e quindi dalla voce nota – io li "sento". Così, agli incontri letterari, mi concentro più sulla persona, sulla voce, sulla scelta delle parole e sulla costruzione della frase parlata, per poi cercare una corrispondenza tra lo scrittore e le sue opere.

Ieri sera sono andata ad un aperitivo letterario con Simona Vinci, che non è una delle mie scrittrici preferite, però il suo ultimo romanzo, il breve ma intenso Brother and sister, mi ha emozionato e intrigato, e ne ho apprezzato in particolare la tecnica narrativa: è intriso di dialoghi (anche perché è nato come radiodramma) ma non esiste nemmeno una virgoletta nei discorsi diretti. Eppure, le voci dei protagonisti, tre fratelli (due maschi e una femmina), si distinguono perfettamente. E Simona ha proprio una bella voce (ed è anche una bella ragazza, dal fascino un po’ maudit stile Asia Argento). Tra l’altro, ha rivelato che nel suo prossimo romanzo, ancora in fase di scrittura, "non ci sarà neanche un bambino, perché mi sono un po’ stufata". Sta crescendo, la ragazza, che però - a differenza di tante altre ‘promesse non mantenute’ - ha dimostrato di avere molto da dire. E lo dice proprio come piace a me. Insomma, lei è una di quelle che scrive come parla. Chissà se anch’io, nel mio piccolo, corrispondo a questa mia ‘regola’… Chi mi ascolterà domani sera sulla web-radio di Pietro potrà darmi il suo parere.

Ieri sera sono andata a vedere il saggio delle mie compagne del corso di danza araba. Io quest’anno non me la sono sentita di farlo: sono stata troppo impegnata con il corso di subacquea, poi il super-lavoro per le elezioni, infine ci si è messo pure lo spavento per il nodulo. Insomma, non c’ero con la testa. A vedere il saggio ci sono andata con la mia amica Sharqimonkey: abbiamo cominciato assieme, ormai cinque anni fa, a studiare danza araba, poi abbiamo scoperto di avere altre passioni in comune (come la scrittura) e ora condividiamo anche amicizie e frequentazioni.

Finito il saggio, abbiamo dato un passaggio a casa ad un’altra amica, Samira, bravissima danzatrice (e neo-blogger: benvenuta nel magico mondo di Splinder!). La vidi ballare una sera, un anno fa, ad una festa etnica. Non la conoscevo, ma al termine dell’esibizione la avvicinai per farle i complimenti. A me piace farli (e riceverli), quando sono sinceri e disinteressati. Li considero "massaggi dell’ego": la definizione l’ha coniata un’altra mia amica, Reina, e rende così bene l’idea che l’ho fatta mia.

Ieri sera, dunque, eravamo tre (aspiranti) ghawazee nella mia macchina. Si parlava di danza, e naturalmente dell’Egitto e del Cairo, dove Samira sarà tra una settimana, per il Festival di danza orientale. La invidio un po': avrei tanto voluto partecipare anch’io, ma negli ultimi sei mesi sono già andata due volte in Egitto, e le ferie (ma anche i soldi) sono agli sgoccioli… Sarà per il prossimo anno. Magari ci si potrà trovare tutte assieme, in un caffè cairota, a sorseggiare un tè alla menta o un karkadè. E al tavolino con noi potrebbe esserci anche Lia, che in Egitto vive e lavora, e che con il suo blog ci tiene compagnia ogni giorno. Così potremo raccontare: eravamo quattro bloggher al bar…

Io non ho il pollice verde. Per nulla. Persino i gerani mi appassiscono. Tra l'altro ho un balcone striminzito, e in casa non ho luce, né spazio, per tenere piante d'appartamento. Insomma, per sopravvivere al mio fianco le piante devono avere "le palle". Ecco perché mi sono data alle piante grasse, e alle cactacee in particolare. Hanno bisogno di poche cure: non chiedono acqua tutti i giorni, né fertilizzante, né potature. Resistono persino alla neve, i miei cactus. Ne ho uno, si chiama echinopsis, che ha una quindicina di anni di età ed è la "mamma" di tutti gli altri. Si riproduce di continuo, come i conigli si dice, ma io potrei dire come i cactus: spuntano delle palline, le stacco, le pianto in terra, e dopo un po' anche loro si riproducono. Quasi quasi potrei mettere su un allevamento.

Qualche anno fa, mamma echinopsis mi ha fatto una sorpresa. Un giorno ho visto spuntare un figlio un po' pelosetto, molto più brutto del solito. Ho pensato a qualche malattia ma, come al solito, non me ne sono curata. Tanto, ha le palle... Dopo qualche giorno, quel coso peloso è cresciuto di qualche centimetro. Sembrava un asparago. Un'escrescenza veramente orribile. Dopo un paio di giorni, una sera, quel brutto anatraccolo si è trasformato in uno splendido cigno: un fiore rosa, profumatissimo. Ma appena dopo 12 ore, il mattino successivo, già non c'era più: lo stelo si era piegato, e la corolla richiusa. Da allora, mamma echinopsis e i suoi figli ogni anno mi regalano la loro sorpresa. A volte sono un po' antipatici, perché aspettano proprio che io vada in vacanza per fiorire.

Ma quest'anno è un vero tripudio di fiori, sul mio balcone: di una dozzina di "boccioli", ne ho già visti spuntare sei, alcuni bianchi, altri rosa. In genere, sbocciano dopo mezzanotte, perché preferiscono partorire lontano da sguardi indiscreti. Questi sono i primi due nati del 2004, e sono proprio i figli di mamma echinopsis: il primo scatto è la sera alle 19, il secondo a mezzanotte, il terzo (inquadratura dall'alto) verso l'una.

Lo so che sono esagerata, ma ogni volta che nascono mi commuovo...

In questo periodo sono un po’ disordinata nella lettura. Porto avanti diversi libri contemporaneamente: di racconti (se si può parlare di "genere", allora è questo il genere che prediligo) e di poesia (araba). Ma mi sono concentrata anche su diverse riviste di subacquea, per scegliere la meta delle prossime immersioni (già decisa: sulla costa del Cilento, una settimana in luglio).

Nei giorni scorsi ho finito di leggere una raccolta di racconti di Erri De Luca. E’ uno dei miei scrittori preferiti: ne ho già parlato tempo fa, scoprendo che è una passione che ho in comune con altri bloggher. Mi piace come scrive: ha uno stile molto personale, quasi una prosa poetica, di cui apprezzo soprattutto il ritmo e la scelta delle parole. E mi piace cosa scrive: storie di mare e di montagna, di amore e di politica, raccontate (e vissute?) in prima persona.

Nell’ultimo racconto di questa raccolta c’è una dichiarazione d’amore per la lettura, che faccio mia. E’ il padre, ormai vicino alla morte, a parlare di libri al figlio che lo assiste.

Il titolo del racconto, che dà anche il titolo alla raccolta, è proprio In alto a sinistra. Ed è in questa direzione che oggi, giorno di elezioni, io dirigo il mio sguardo. Sperando che si volti pagina.

Dello stesso autore ho letto: Tre cavalli; Tu, mio; Il contrario di uno.

Contatore: 15 libri letti nel 2004.

Era un po’ di tempo che non andavo al cinema. Ora comincia la stagione delle arene estive, che danno l’opportunità di recuperare alcuni titoli interessanti della stagione. Così ieri sera sono andata con un gruppo di amici a vedere Primo amore di Matteo Garrone. Dai primi fotogrammi mi ha colpito la fotografia (di Marco Onorato), segnata da chiaroscuri che trasmettono da subito un senso di oppressione e di prigionia. Poi, i luoghi: scorci bellissimi del Veneto (la storia è ambientata a Vicenza) dove la ricchezza si accompagna alla solitudine. E proprio di un incontro di solitudini narra il film, ispirato a un fatto di cronaca. Vittorio, orafo in cura per problemi psichiatrici (interpretato da Vitaliano Trevisan, ma nella storia vera era un antiquario) comincia a frequentare Sonia, che lavora in una bottega di commercio equo e solidale (la brava Michela Cescon). All’inizio lui non prova attrazione per lei, "perché c’è la testa, ma non il corpo". Quel corpo magro, scarnificato fino all’essenza, che Vittorio cerca con ossessione, e che riuscirà a creare, plasmando e levigando la ragazza proprio come fa quando crea un gioiello. Ma non è una storia di una vittima e di un carnefice, perché Sonia è complice e attiva nella ricerca della magrezza, a parte qualche debole ribellione. E non è nemmeno una storia di anoressia. E’ una storia di amore estremo, che però lascia il finale vagamente aperto (mentre il fatto di cronaca si concluse con la morte della donna, uccisa dall’uomo).

Primo amore è un’opera disturbante, come la definisce Francesco in questo post. Ma che affascina e fa riflettere, ed è ciò che io cerco in un film. Se poi la proiezione è seguita da un dibattito con l’attore protagonista in sala, è ancora più interessante. Complimenti a Roy Menarini, nel ruolo di intervistatore, per come ha gestito l’ostico Trevisan, disturbante anch’egli in certe risposte, ma in fondo disponibile a rivelare i dietro le quinte: le sue diversità di vedute sulla sceneggiatura, cui ha collaborato; i 15 chili persi dall’attrice nelle otto settimane di riprese; come un errore tecnico (una scena ‘fuori fuoco’) è diventato un espediente per rendere l’estraniamento dei due protagonisti.

Serata molto piacevole, insomma. Io sono una morettiana convinta, ma in casi come questi non pronuncio mai il celebre "no, il dibattito no!". Anche se, come sempre, qualche intervento fantozziano c’è stato…

Voto: 8

Contatore: 11 film al cinema nel 2004.

Postilla

E' poi stato proprio il partito di questo ministro a chiedere i funerali di Stato per il quarto "ragazzo italiano sano e salvo", ucciso dai suoi sequestratori (e per lui provo umana pietà). Quattrocchi è stato trasformato in eroe nazionale per la frase che avrebbe pronunciato in punto di morte. E' strano che in una guerra mediatica come quella in Iraq, durante la quale siamo stati bombardati da immagini di torture e persino di decapitazioni, quel video non sia mai stato trasmesso, quantomeno il sonoro. Forse è anche per questo che voci incontrollabili sostengono che la vera frase pronunciata da Quattrocchi sia stata "Vi faccio vedere come muore un camerata italiano". La voce è stata riportata prima da il Manifesto e da Liberazione, poi da qualche blog. Io non ho strumenti per verificarla. Ma si sa, a pensar male si fa peccato, però spesso ci si prende...

I percorsi che portano al mio Caravanserraglio sono bizzarri. Curiosando tra i referrers (le chiavi di ricerca monitorate dal servizio di Shinystat), posso ormai dividere i miei visitatori in alcune categorie.

Quelli che… cercano informazioni su libri, quadri e film. E’ il gruppo più numeroso, e non può che farmi piacere, visto che ho aperto il blog proprio come un taccuino, dove annotare le mie letture, schede su film visti, suggestioni legate a opere d’arte e musicali. Alcuni dei visitatori qui potranno trovare proprio quello che cercano. Ad esempio, notizie su Maurizio Matrone e Valerio Varesi, scrittori che conosco e che stimo, e a cui ho dedicato un post. Dovrei aver accontentato anche chi cercava la canzone dei vecchi amanti testo in italiano e la poesia non si può essere seri a 17 anni arthur rimbaud. Sarà rimasto deluso chi invece voleva Castellitto sito ufficiale (e lo cerca da me???) e notizie su acquisto film "the wall" cassetta (magari provare su ita-bol.com?). Vanno poi molto forte Golconde di René Magritte, la Goulue di Toulouse Lautrec e vari quadri di De Chirico, ma al massimo io posso offrire qualche immagine… C’è poi chi ha le idee molto chiare su quel che cerca, ma se arriva fin qui vuol proprio dire che non lo trova: tipo chi ha digitato botero déjeuner sur l'herbe di manet e le donne al bagno di bonnard di botero, senza nemmeno tirare fiato.

Quelli che… vogliono Susanna tutta panna, e in tutte le salse! C’è chi è arrivato qui cercando invernizzina (magari per una ricetta?), chi voleva il nuovo spot (spiacente, io conosco solo quello vecchio, con il mitico pitu-pitum-pà!) e chi il carosello (appunto, ma ci sono siti specializzati, cercate su animamia.net e troverete tutto). C’è poi chi voleva susanna tutta panna pornostar… Questa mi manca!

Quelli che… cercano notizie sull’incidente subacqueo mortale di una settimana fa all’Isola del Giglio. Sono già una dozzina, in pochi giorni, ed entrano nel mio blog con chiavi di ricerca diversissime. Segno che pochi siti d’informazione se ne sono occupati, e segno anche che in Italia ci sono tantissimi sub (un milione, secondo le ultime stime). Mi spiace che siano arrivati al Caravanserraglio in questo modo così triste. Parlerò ancora del mondo sommerso, ma delle sue meraviglie, spero, e mai più delle tragedie.

Quelli che… hanno le idee un po’ confuse. Chissà cosa cercava chi ha digitato "metro mare": un modo per misurare le onde? Forse è un ragazzino impegnato in una ricerca per la scuola media il visitatore in cerca di lumi su come definire la parola ballerina… il dizionario forse non bastava. Sono rimasta basita sapendo che qualcuno è entrato in questo blog cercando cucciolone schiacciato. O mamma mia… spero che cercasse un modo per pulire un abito sporcato da un gelato, e non notizie su un cagnolino travolto da un’auto.

Quelli che… la perversione sessuale non ha limiti. Passi per chi cercava accompagnatrici isola d’elba (magari voleva una guida d’arte? Uhm… ne dubito). Ma chi ha digitato foto latte materno xxx forse avrebbe bisogno di un supporto psicologico…

Quelli che… (forse) cercano me. Grazie per aver digitato caravanserraglio latifah. Sono qua. Se poi qualcuno vuole informazioni in generale sul Caravanserraglio islamico, o su quello di Tangeri, vedrò di occuparmene in un prossimo post. Ma se avete dubbi su Egitto meta turistica sicura o no, chiedete a Lia. Lei, che in Egitto ci vive, ne sa sicuramente più di me… Anche se il mio sogno è di seguire le sue orme. Se sono riuscita ad aprire un blog, e a prendere il brevetto sub, potrei anche andare a vivere per qualche mese al Cairo per studiare l’arabo, no?

Io la mia idea ce l’ho, ma non sono qui per fare propaganda. La mia riflessione di oggi riguarda un cartello stradale. Ci passo davanti spesso, e ogni volta mi chiedo:
"Ma è il nome di una strada, o un auspicio?" 



Poi oggi ho percorso a piedi questa viuzza della periferia bolognese, e ho notato che qualcuno ha completato il mio pensiero, con una semplice scritta a pennarello:

E ora, aspettiamo il responso delle urne…